Bilturen

Hon vände sig i passagerarsätet, benen tätt ihop, och värmen strålade ut från henne i vågor. Fönstren var immiga trots att luftkonditioneringen surrade, och hon andades ytligt när han tittade på henne och log bakom ratten.

”Dra undan trosorna”, sa han med låg röst, med ena handen på växelspaken och den andra på hennes lår.

De hade knappt lämnat staden, motorvägen var öppen och oändlig framför dem – men världen hade redan krympt till kupén i den bilen, spänningen mellan dem kvävde allt annat.

Hon lydde, lyfte upp kjolen och drog åt sidan det genomblöta tyget. Han tittade ner och stönade när han såg hennes glänsande skrynklor i det svaga ljuset från instrumentbrädan.

”Jag borde stanna”, mumlade han.

”Gör inte det”, viskade hon. ”Fortsätt köra.”

Det var allt han behövde.

Han tryckte in två fingrar i henne med van hand, det våta ljudet obscent i bilens tysta surr. Hon stönade, höfterna böjde sig framåt, benen spred sig bredare över konsolen. Hans fingrar pumpade hårt och snabbt, handflatan gnuggade mot hennes klitoris, medan han höll ögonen på vägen som om han hade gjort detta hundra gånger.

Hon tappade kontrollen bredvid honom – bet sig i näven för att dämpa sina skrik, böjde kroppen i lädersätet, spände musklerna runt hans fingrar. Bilen saktade inte in. Om något så ökade han farten.

”Du kommer att komma så här”, morrade han, med en röst som var spänd av återhållsamhet. ”Säkerhetsbältet på, benen öppna, droppande över hela min hand.”

Sekunder senare brast hon samman, kroppen skakade, låren darrade, huvudet kastades bakåt mot sätet.

Han slutade inte förrän hon var genomblöt och flämtande, hennes hud glansig, fönstren dimmiga av ånga.

När han äntligen drog bort handen slickade han fingrarna, utan att ta ögonen från vägen.

”Smaka på hur mycket du gillade det?”

Hon nickade, andfådd. Förkrossad.

”Bra. Nästa gång rider du mig medan jag kör.”