Bråket blev hetta

Dörren smällde igen. Hon stod i köket, andades tungt, med armarna i kors och alla nerver på helspänn. De hade inte bråkat så där på flera månader. Rösterna höjdes, saker som inte behövde sägas sades. Tystnaden sträckte sig som något vasst.

Han kom in en minut senare, med rufsigt hår och ögonen fortfarande stormiga.

”Jag menade inte att…” började han.

Hon skakade på huvudet. ”Nej. Bara… nej.”

Men han gick ändå över rummet.

’Förlåt’, sa han, nu mjukare. ”Jag hatar när vi blir så här.”

Hennes kropp förblev spänd även om hennes ögon mjuknade. Han sträckte sig fram och rörde hennes arm med darrande fingrar. ”Jag älskar dig”, sa han. ”Även när jag är en idiot.”

Hon svalde. Hennes ögon glänste. ”Det är du.”

”Jag vet.”

Hon tog ett steg framåt. Inte för att bråka. Inte för att prata. Bara för att känna.

Deras kyss var rörig, het, arg. Hans händer grep tag om hennes midja som en ursäkt. Hon grep tag i hans skjorta och drog honom närmare sig, deras munnar möttes. Deras ilska smälte bort i hetta.

De snubblade ut i hallen, kläderna föll av. Hennes rygg slog mot väggen. Han kysste henne hårt – halsen, nyckelbenet, brösten – och föll på knä som om det var en instinktiv bön. Hans tunga fann henne och hon flämtade, ena handen grep tag i väggen.

När han reste sig lindade hon benen runt honom. Inga ord. Bara friktion. Bara eld. Han trängde in i henne med ett snabbt stöt. De stönade båda, huvuden föll mot varandra.

Det var inte mjukt. Det var inte långsamt. Det var desperat, fullt av orden de inte kunde säga. Hennes naglar grävde sig in i hans axlar. Hans andedräkt fastnade i hennes öra. Hon kom först, med munnen öppen i ett tyst skrik. Han följde efter några sekunder senare, med pannan mot hennes.

Efteråt gled de ner på golvet, tysta och sammanflätade.

”Jag är fortfarande arg”, viskade hon.

Han nickade. ”Jag också.”

Hon kysste hans käke. ”Men jag älskar dig fortfarande.”