Duschdejten

Ånga rullade längs de kaklade väggarna, tjock och tung, och suddade ut allt utom beröringen. Vattnet slog mot huden, tillräckligt varmt för att svida. Hon pressades mot väggen, handflatorna platta mot den hala ytan, höfterna lutade bakåt.

Han var bakom henne – nära, fast, hård. En hand grep tag i hennes genomblöta hår, den andra grep tag i hennes höft, knogarna vita av ansträngning.
Hennes andedräkt imma på kaklet framför henne, ögonen halvslutna, kroppen darrande när han trängde in. Långsamt. Djupt. Hennes ben vek sig något, en fot lyftes instinktivt när han fyllde henne.

Vatten rann ner längs hennes rygg, över hennes rumpa, längs hans kuk när den gled in och ut ur henne – glatt, obevekligt, precist. Varje stöt ekade i det trånga utrymmet, våt hud smällde, låga stönanden vibrerade mot ljudet av vatten.

Hennes bröst studsade med varje rörelse, bröstvårtorna drog över den kalla väggen. Hennes mun hängde öppen, inga ord, bara ojämna stön som slank förbi hennes läppar när han slog in i henne, snabbare nu, hårdare.

Hon klöste på kaklet. Hennes lår skakade. Droppar fastnade på hennes ögonfransar när hennes orgasm svallade, höfterna ryckte tillbaka mot honom, desperata att förbli fyllda.

Han höll henne på plats, stönande medan han tömde sig inuti henne, bröstet pressat mot hennes rygg, handen fortfarande intrasslad i hennes hår.
Vattnet fortsatte att rinna.

Deras kroppar ångade i efterdyningarna – huden rodnad, darrande, tyst. Inga ord. Inget ljud utom deras andning och vattnets brus.

Hon rörde sig inte. Inte han heller.