Efter stängning på museet

Ekot av deras fotsteg var det enda ljudet i galleriet – höga tak, marmorgolv och mästerverk som tyst betraktade dem. Belysningen var dämpad, precis tillräckligt för att kasta varma halos över målningarna och skulpturerna och göra allt surrealistiskt. Hon lutade sig mot en marmorpelare, andades ytligt och klänningen gled ner från hennes axel.

Han föll på knä framför henne – inte av underkastelse, utan av brådska.
Hennes klänning åkte upp när hon lyfte ett ben över hans axel och stödde sig mot den kalla stenen. Silket i hennes trosor var genomblött och mörknade i det svaga ljuset. Han drog dem åt sidan, utan att bry sig om att ta av dem, och begravde sin mun mot henne – hans tunga delade henne långsamt, djupt.

Hon böjde sig, ena handen på hans huvud, den andra greppande kanten på piedestalen bakom henne. Hans tunga rörde sig med van rytm, våt och obeveklig, medan skulpturerna stirrade blint, oberörda. Hon stönade i det välvda utrymmet, ljudet uppslukat av sammetslen tystnad.

Hennes lår darrade. Hennes orgasm kom som en våg – skarp, rullande, höfterna böjde sig framåt mot hans ansikte. Han höll henne stadigt genom den, slickade henne genom varje puls tills hennes ben blev mjuka.

När hon drog upp honom i kragen var hennes ögon glansiga och vilda. Hon vände honom och tryckte honom tillbaka mot basen av en massiv oljemålning, sträckte sig över honom utan ett ord. Hans kuk gled lätt in i henne – våt, tight, perfekt.

Hon red honom långsamt, sedan hårt, och smällen av hud ekade högre än fotsteg någonsin gjort. Varje rörelse var njutningsfull. Dekadent. Som att knulla i en katedral byggd för att dyrka kroppar istället för gudar.

De kom med några sekunders mellanrum, med öppna munnar, pannorna pressade mot varandra, medan museet höll andan omkring dem.

När det var över justerade hon sin klänning.

Han kysste hennes handled.

Och de försvann ner i korridoren, tysta som spöken.