Släpp inte taget

Hon låg bredvid honom, natten var stilla och varm, lakanen kände sig svala mot hennes bara hud. Hans fingrar drog långsamma, lata cirklar längs hennes rygg – varje strykning var ett löfte, varje paus en fråga.

”Är du säker?” frågade han mjukt, läpparna mot hennes tinning.

Hon nickade, andan stockade sig. ”Ja. Jag vill det här.”

Han kysste först hennes axel, sedan hennes nyckelben, varje beröring försiktig, vördnadsfull. När han la sig ovanpå henne, skyndade han sig inte. Hans vikt vilade mjukt över henne och hans händer smekte henne som om han lärde sig henne utantill.

Deras kroppar möttes med en mjukhet som nästan gjorde ont. Ingen press, bara närvaro – värme, andedräkt, hud. Han rörde sig långsamt, försiktigt, anpassade sig efter varje liten rörelse hon gjorde, lyssnade på varje suck.

Hon lindade benen runt honom och drog honom djupare. Inte bara fysiskt, utan in i något outtalat – förtroende, sårbarhet, tyst längtan.

Hans hand höll hennes nacke, fingrarna trådade sig genom hennes hår. Deras läppar möttes i mjuka, långsamma kyssar, av det slag som sa stanna. Rytmen de fann var inte hektisk. Den var långsam, helig. Hennes kropp öppnade sig för honom som en blomma som berörs av ljus.

Hon viskade hans namn, och han svarade henne med ett mjukt stön, höfterna rörde sig med smärtsam ömhet. Varje stöt var en fråga och varje flämt var ett svar.

Hon kom tyst, tårar rann nerför hennes kinder, överväldigad inte av intensiteten, utan av hur tryggt det kändes – hur djupt hon blev omfamnad, sedd.

Han höll om henne efteråt, armarna tätt om henne, deras kroppar sammanflätade, fortfarande förenade.

”Du skakar”, viskade han.

”Jag vet”, andades hon. ”Men det är skönt. Släpp inte taget.”

Det gjorde han inte.