Tvättstugan vid midnatt

Torktumlaren surrade mjukt bakom dem, ett lågt, varmt mullrande som fyllde tystnaden. Hon lutade sig mot det hopfällbara bordet, höfterna på kanten, och såg på när han slängde in ännu en omgång handdukar.

”Jag trodde inte att du skulle komma”, sa hon med låg röst.

Han vände sig om och såg henne rakt in i ögonen. ”Du skickade ett sms till mig vid midnatt från tvättstugan. Hur kunde jag låta bli?”

Hon ryckte på axlarna och log. ”Jag är impulsiv.”

”Farligt”, mumlade han och tog ett steg närmare.

Deras kyss var först tyst, försiktig. Men sedan var hans händer under hennes huvtröja, tummarna strök över hennes revben. Hon flämtade och böjde sig mot honom. Luften luktade tvättmedel och värme.

Han drog henne framåt och lyfte henne lätt upp på bordet. Hennes ben slöt sig om hans midja och han drog ner hennes joggingbyxor precis så mycket att hon inte hade något under.

”Jag kom förberedd”, viskade hon och bet sig i läppen.

Han stönade, fumlade med bältet och en sekund senare var han inne i henne – djupt, långsamt, försiktigt. De rörde sig tillsammans med en vanlig sorts brådska, som två människor som hade väntat hela veckan på att göra just detta.

Hon begravde ansiktet i hans nacke och stönade mjukt, naglarna grävde sig in i hans rygg. Surret från torktumlaren dämpade deras andfådda ljud, de sporadiska flämtningarna, det rytmiska smackandet av hud.

Han kom först och stönade i hennes axel. Hon följde efter några sekunder senare, skakande, med benen spända runt honom.

De låg så ett ögonblick – klamrande, svagt gungande, insvepta i värme och statisk elektricitet och en aning vantro.

”Tvättkväll”, viskade han andfådd.

Hon log. ”Samma tid nästa vecka?”